Al Diavul - Éxilio En Barcelona by Alessandro Bertante

autor:Alessandro Bertante
La lengua: spa
Format: mobi
Tags: prose_contemporary
ISBN: 9788492688067
editor: Crescendo
publicado: 0101-01-01T00:00:00+00:00

MARISOL

De forma inesperada me llegó el flechazo, un fulgor en plena cara, un resplandor que espero que pueda iluminarte al menos una vez en la vida, querido sobrino.

La noche que conocí a Marisol.

Estábamos ambos en la reunión política que se celebraba en la Barceloneta para tomar decisiones sobre la recogida de fondos para los obreros despedidos de la fábrica Damm.

Fue una especie de aparición, porque Marisol no era simplemente una chica guapa, era mucho más que eso. Tenía un atractivo que te aturdía, te hechizaba, te dejaba medio inútil con la boca abierta. Nada más verla me enamoré como se enamoran los locos o los inconscientes, que pierden el conocimiento y no vuelven a recuperarlo nunca, ni se preocupan de hacerlo.

Tenía veinticuatro años, era de Gerona y trabajaba en la redacción de Solidaridad Obrera, el periódico de la CNT. Aún se me para el corazón al recordarla: su rostro delgado y sus pómulos marcados, sus labios carnosos y sus ojos castaños como dos almendras, con unas pestañas tan largas que había quien decía que eran postizas, pobres ingenuos. Y ese cabello largo hasta el final de la espalda, algo más claro que el negro, aunque a ciertas horas del día, cuando el sol conseguía colarse por los estrechos callejones del barrio, se iluminaba con reflejos cobrizos.

Me doy cuenta de que escribo estas palabras sólo porque al recordar el pasado el romanticismo y la melancolía se apodera de nosotros. Pero la primera vez que me crucé con su mirada supe de inmediato que quería ser su hombre para toda la vida. Si puede bastar uno, ese debía ser yo.

Las historias de amor suelen comenzar casi siempre de forma impredecible, el destino te guía a un lugar y allí encuentras a la persona que llevabas años buscando y esa misma persona quizás te estaba buscando a ti también. Si aquella noche no hubiese ido a la reunión de la CNT en la Barceloneta, sino a jugar al billar al barrio chino como me había propuesto Pep, probablemente nunca hubiese conocido a Marisol. Seguramente mi vida habría tomado un rumbo distinto, hubiese seguido otro camino menos doloroso... no habría atravesado el abismo infernal del sufrimiento sin salvación que aún sigue afligiendo mis noches insomnes. Pero tampoco habría conocido la alegría y el tormento que sólo el amor, sólo aquello que te desgarra la piel, te puede ofrecer. Hubiese sido como la mayoría de los hombres, que no conocen de nada a un Dios y sin embargo esperan resignados su hora final. De todos modos, como yo en las casualidades no creo, no pienso que sea adecuado meterla en mi vida de un modo tan simple, prefería pensar que entre algunas personas existe una especie de predestinación.

—¿Tú crees en el destino? —me preguntó Marisol pocos días después.

—No creo que exista un destino —respondí yo haciéndome el arrogante y materialista, ilusionándome con que eso bastase.

—¡Oh, pero qué estúpido que eres, Errico! —me decía revolviéndome el pelo que entonces me había crecido bastante—. Estúpido y falso como Judas.

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